El Jardín Secreto de Ada - Segunda Parte

 Al día siguiente de su descubrimiento, Ada no pudo resistir la idea de preguntar por la casa. Con el corazón palpitante acudió al ayuntamiento del pueblo. Allí, entre legajos polvorientos y archivadores olvidados, un funcionario amable le explicó que aquella propiedad había estado en venta durante años.

—Pero nadie quiso comprarla —dijo en voz baja, como si temiera despertar algo—. Ya sabe, las leyendas… Se decía que estaba maldita por las desgracias que allí ocurrieron. Al final retiramos los carteles, porque nadie preguntaba por ella.

Ada, sin embargo, no sintió miedo. Todo lo contrario: aquella historia no hacía sino aumentar su deseo de darle vida de nuevo. Así que inició los trámites, y en pocas semanas, la casa indiana con persianas verdes y jardín descuidado pasó a ser suya.

Esa misma noche, desde su ventana, la miró de nuevo. Pero ya no como una extraña que observa desde lejos, sino como la guardiana que pronto devolvería a sus muros la luz que tanto tiempo habían esperado.´

Las llaves tintinearon en su mano como campanillas de bienvenida. Ada abrió la puerta principal y, por primera vez, entró como dueña de la casa indiana. El aire olía a madera dormida, a polvo antiguo y a lilas que llegaban desde el jardín abierto. Pero ya no era un lugar abandonado: era su hogar.

Comenzó por abrir ventanas y dejar entrar la luz. La claridad se derramó sobre las estancias revelando, poco a poco, sus secretos. Cada habitación era un pequeño tesoro.

En el salón principal encontró una estantería con libros encuadernados en cuero, algunos con dedicatorias en letra elegante: “Para Clara, con todo mi amor. Ernesto.” Ada los acarició con una mezcla de respeto y gratitud, como si aquellas palabras hubieran quedado escritas solo para que ella las leyera.

La cocina, aunque deslucida por los años, guardaba vajillas de porcelana pintadas con motivos florales, y sobre una alacena reposaban tarros de cristal que aún conservaban restos de hierbas secas: lavanda, romero, menta. Al abrir uno, el perfume escapó como un soplo del pasado, y Ada sonrió, sintiendo la presencia invisible de alguien que alguna vez había cuidado con cariño aquel rincón.

El cuarto infantil fue otro descubrimiento. No como una tumba de recuerdos, sino como un santuario de ternura. Muñecas de porcelana dormían en vitrinas, un pequeño caballito de madera aguardaba paciente, y los papeles pintados de la pared —con lilas y margaritas entrelazadas— parecían brillar a la luz renovada. Ada se sentó en la mecedora y tuvo la extraña certeza de que los padres que amaron a aquel niño aprobaban su llegada, confiándole la misión de conservar su alegría.

Subiendo por la escalera de madera, crujiente y noble, llegó a la habitación principal. Allí, sobre la cómoda, halló un cofrecillo de terciopelo. Dentro, un abanico bordado, algunas cartas atadas con un lazo de seda y una fotografía de la pareja en su juventud. Ambos sonreían con serenidad, como si hubieran sabido que, a pesar del dolor, la vida podía ser hermosa.

Cada estancia ofrecía un regalo: un ramo de lilas prensadas en las páginas de un libro, un pañuelo bordado con iniciales, partituras de piano garabateadas con notas de ensayo. Ada comprendió que no estaba sola: la casa la envolvía con historias de amor y perseverancia, con recuerdos que no pesaban, sino que acariciaban.

Por las noches, al encender la chimenea, escuchaba el crujido del fuego y se sentía acompañada. No por fantasmas, sino por una atmósfera amable, como si doña Clara y Ernesto hubieran dejado allí su bendición, esperando que alguien devolviera a la casa su latido.

Así, día tras día, mientras limpiaba, pintaba y plantaba nuevas flores en el jardín, Ada se descubrió sonriendo. La casa no era solo un lugar donde vivir: era un alma antigua que había decidido adoptarla.

Y cada vez que los rosales ingleses desplegaban su perfume al atardecer, Ada sabía que estaba en el lugar correcto: un hogar tejido con memorias, donde el amor nunca se había marchitado del todo.

La primavera avanzaba y, con ella, el corazón de Ada se llenaba de entusiasmo. Cada mañana bajaba al jardín con sus guantes de jardinería y una cesta de herramientas. Arrancaba malas hierbas, retiraba ramas secas y dejaba que el sol acariciara los rincones que durante tanto tiempo habían estado ocultos bajo la espesura.

Los rosales, aunque salvajes, aún guardaban la nobleza de sus raíces antiguas. Con paciencia los fue podando, liberándolos de enredos, hasta que las primeras rosas inglesas comenzaron a abrirse, perfumando el aire con notas delicadas. Bajo un manzano retorcido descubrió margaritas que resistían entre la hierba alta, y al pie de una tapia, lilas que regresaban con la fuerza de lo eterno.

Pero lo más emocionante ocurrió una tarde, cuando Ada decidió seguir un sendero casi oculto por las hojas caídas. El camino la condujo hacia el rincón más recóndito del jardín, donde, entre enredaderas y ramas, vislumbró un destello de vidrio.

Avanzó con cautela y, apartando la hiedra, descubrió un pequeño invernadero de cristal. Sus ventanales estaban cubiertos de polvo y musgo, pero aún dejaban pasar haces de luz que iluminaban macetas olvidadas y estanterías oxidadas. Dentro había tiestos quebrados, una regadera antigua y, en una mesa de madera, un cuaderno húmedo y deslucido. Ada lo abrió con manos temblorosas: eran anotaciones de doña Clara sobre el cuidado de las plantas, listas de flores, pequeños dibujos botánicos hechos a mano.

Sintió que acababa de entrar en un santuario secreto.

Más allá del invernadero, siguiendo el murmullo del agua, Ada halló otra sorpresa: una fuente de piedra, cubierta por la hiedra y las hojas. El agua aún brotaba débilmente, como un suspiro, formando un estanque pequeño donde flotaban pétalos caídos. Sobre la fuente, tallada en relieve, había una inscripción apenas visible:

“Que el amor florezca siempre, aun en la ausencia.”

Ada se quedó inmóvil. Era como si Ernesto y Clara hubieran querido dejar un mensaje eterno, un testamento silencioso de su vida juntos.

Con lágrimas en los ojos, se arrodilló junto a la fuente y acarició la piedra húmeda. Supo, entonces, que no solo había heredado una casa, sino una misión: devolver al jardín su esplendor, para que el amor que lo había habitado siguiera vivo entre lilas, rosales y canciones de agua.

Esa noche, al encender la chimenea, Ada sintió una felicidad serena. Había encontrado en aquella casa y su jardín no solo un hogar, sino un lugar donde los recuerdos florecían con ella, como si los antiguos dueños la hubieran esperado para entregarle la llave de su paraíso secreto.